Selectividade

O facto de ser selectivo constitui um desafio a quem nos quer galar. Se nos auto intitulamos selectivos, aquele pensamento do "Ai és selectivo... já vamos ver isso" está logo presente. Ou isso ou o "Olha o cagalhão armado em esperto, bem que passas fome hoje". De qualquer maneira, o facto de ter os padrões de beleza altos pode ser um mau aliado em certas noites. É que amigas feias trazem amigas bonitas. E sem pontes ninguém chega ás outras margens. É triste, mas todos temos o nosso papel a desempenhar na estrada que liga o couro ao acto. Um bracinho ali, outro acolá, um gajo não é de ferro, ainda por cima com uns copos em cima já parecemos é manteiga. Lá se vai dando corda, nada de extravagâncias, só para a diversão. É nestas fases que nos perguntamos se a gaja é puta, para já estar assim connosco. E é também nestas fases que isso não interessa minimamente. A cabeça já so pensa no futuro. Para onde vamos a seguir, se quer boleia, se as amigas vão parar de chatear, se com aquela carinha vai alinhar em fazer no carro, coisas dessas que qualquer homem honesto pondera. O momento crucial é quando passamos de garanhandos para garanhões, ou seja, assumimos nós o comando do jogo. Isto de ter pressa ás vezes dá cabo de esquemas que podiam ser muito bonitos. Carinhas encostadas, vamos la tentar chegar aos lábios e... ela afasta-se. Puta do caralho, depois disto tudo estás armada em difícil? Paciência de santo. Que se passa...? Nada, mas hoje não estás com sorte, calhou-te uma selectiva...