Cabeça baixa

E aqueles fretes que fazemos porque sabemos que a noite vai acabar num quarto a meias? Ui. E vamos ali e acolá e ao outro lado. E vamos ficar aqui sentados uma hora porque me apetece, porque estou meia bêbeda e a minha amiga não se cala e eu gosto muito dela e polissíndetos infinitos vezes coisas que o mulherio tem a mania de inventar para passar uma noite. De repente lá se lembra que a minha cabeça está prestes a explodir. Vais levar-me a casa. É uma ordem, pelos vistos. Não é que eu me importe, mas estas coisas fazem-me sentir que ela se sente o ser superior entre nós os dois. Que não é. Mas também não me apetece usar o vou se me apetecer, como a canalha. Até porque me apetece. Bastante. Banco o submisso com cara de frete, dou a noite por perdida até daqui a umas horas. Hiberno. Desligo-me. E meto despertador para quando disseres vamos embora. Momento alto da noite, esse vamos embora. Nunca ir embora mais cedo sabe tão bem como quando estamos a fazer o sacrifício pelo bem bom. O carro estará muito longe? Desconfio que se demorar mais de 5 minutos a lá chegar sou capaz de te enfiar um estalo. Ou ir para minha casa, sozinho. Afinal de contas, vou lá só por pena de mim próprio. É uma pena quando batemos tão fundo. A questão é que se não bater no fundo... vou para casa bater outras coisas. Ambiguidades do... caralho.