Fast Food

Nem me lembro de chegar ao quarto, foi como piscar os olhos e aparecermos nus e deitados. Sai-te logo um faço tudo. Fazes tudo? E tostas mistas, fazes? Então vai fazer uma, que com esse ar de puta já me puseste a meio pau. Foda-se, o que é que se passa com a cabeça desta gente? Para atendimentos destes vou ali à portagem de Estarreja (note-se, lugar frequentado por... profissionais do sexo). E 69, já? E de quatro? E... E o pino invertido, com cambalhota à rectaguarda e com oral contínuo, já? Queres que preencha um formulário? Eu não sei, mas se fosse a ti fazia o que tinha a fazer e calava-me. Hum? Um? Um soco levas já tu que já estou a ficar doente. Pronto, foda-se, romance pela janela abaixo. Anal, já? Anal não... Ah, sim senhora, com que então sou a mestre da foda, venho aqui com a atitude de que já fiz, desfiz e voltei a fazer e nunca soube como é meter uma pilinha a cheirar à merda. Desde quando é que a foda passa a concurso do maior conhecedor? Só por causa de tanta merda vai uma estilo encomenda alimentar: meia dose de pé, uma dose da tradicional missionário, e dose até transbordar de canzana desenfreada. Foi rápido? Deu pra suar. Pelo menos ficaste toda molhada (molhada é o termo mais que adequado). E calada.