Inspirem-me

A inspiração é um bicho complicado de domar. Precisa de alimento variado constante e de muitas aulas práticas para aperfeiçoar o rendimento. E isto para não falar nas restrições. É que vocês não sabem o que sofre um gajo que escreve sobre a vida íntima das pessoas, vá lá, no geral. Para terem uma ideia, imaginando que vivo uma experiência íntima que me dá mil e uma ideias para meter no papel, o que é que posso fazer? Nada. Porquê? - perguntais vós (a segunda pessoa do plural é tão exclusiva dos padres e dos idosos, detesto). Porque há sempre o perigo da pessoa com quem se vive determinada experiência cá venha e lá se vai a festa pelo cano abaixo. Sim, porque a escrita é um embelezamento da realidade, tudo tende a ficar mais bonito - ou mais engraçado - do que na realidade o é. Basicamente é parecido com a ideia que tínhamos antes da nossa primeira vez. Rematando, o que se pode deduzir é que quanto mais escrevo menos fodo. E é uma pena que este sentimento paradoxal me invada sempre que posto um texto, porque gosto bastante das duas coisas - talvez mais de uma do que de outra (e dou uma pista, não escolhi um curso de línguas (mas utilizo-a bem, já agora)) -, mas conciliá-las é um trabalhão dos diabos. Isto, claro, se houver interesse no prolongamento conjugal. Imagine-se o que é, por exemplo, acontecer uma daquelas noites em que a performance é tão má, tão má, tão má, - das que nos faz indagar sobre quem será a capa da FHM no próximo mês - que seria de baixo tom, depois de uns tempos a convencer alguém do contrário, determinada pessoa vir a sabê-lo por um blog. Era mesmo mauzinho...