Teoria do frustrado

Seriously, quem é que vos está para ouvir dizer que o homem certo nunca mais chega? Vocês nunca lhe dão hipóteses. Eu sou o homem certo de meio mundo e só a outra metade é que me dá chances. É mais fácil quando é fácil, não é? Se um gajo se manda de cabeça é tarado, se não se manda é paneleiro. Se diz olá é parvalhão, se está calado é convencido. Se se mexe tem a mania, se está parado é imbecil. Vocês são uma equação de resolução impossível, é por isso que ninguém vos decifra - nem um brilhante engenheiro, como eu. Raio de bicho me saiu a gaja. Depois os moralismos: ai que sou tão boa rapariga e ninguém de jeito me pega - mas pegam uns poucos sem jeito nenhum; ai que só sofro desilusões - é o que dá comer pessoal em discotecas; ai que qualquer dia nem saio à rua - faz isso, por favor. Argh, que ódio de estimação que vos tenho a todas, gajas. Podiam ter criado três sexos, só para o caso de quando não estamos com disposição de vos aturar podermo-nos virar para outro lado. É uma prisão. Sem barras de ferro. Ao menos connosco, gajos, está sempre tudo bem, se é para matar siga la fiesta, tivessem vocês metade do pragmatismo que nós temos nestes assuntos e o mundo era um sítio bem melhor... aliviado sexualmente. É pena que vocês tenham que ser mesmo assim para manter o gozo disto tudo. Mas não nos tira o direito de vos odiarmos por serem raínhas e senhoras no que toca ao sim ou não. Mas só até aí. Depois... bem, depois o comando é meo.